|
Юлия
Маравина
ДОГОНЯЯ РАДУГУ |
См. также
Борис Рубежов
Необъективные заметки
(Неприятно личные заметки о стихах?) |
Вдруг в нем, как в
перламутровом яйце,
спала пружина музыки согбенной?
Как радуга - в бутоне краски белой?
Как тайный мускул красоты - в лице?
Как в Сашеньке - непробужденный Блок?
Медведица, вы для какой забавы
в детеныше влюбленными зубами
выщелкивали бога, словно блох?
(Б. Ахмадулина) |
|
- Ой, мамочка, смотри, смотри, какая яркая радуга над полем!!!
Смотри скорей;
- Да-а-а-а... Ничего себе такая громадина уронилась.
Цвета-а-а-астая...- отшучиваюсь я;
- Ну что же ты, ну какая же ты скучная. Разворачиваемся и айда за
ней. Разве ты не хочешь её догнать?
Стоп! Я вспомнила! Как
же я могла забыть? Вот ведь какая жалость - но я действительно
забыла, как когда-то в своём далёком, беззаботном детстве я
стремилась догнать радугу.. Это было чем-то несбыточно-волшебным.
Вечно от меня ускользающим "нечто". Тем, что никогда так и не
раскрыло свою тайну, не утратило для меня свою очаровательную
загадочность... Уроки физики слишком просто объясняли природу
радуги, преломление света и образование цвета в альфа - бета -
гамма и ещё не пойми каких горе-лучах..
Скучно до чёртиков... С нашим взрослением, с приобретением опыта,
в жизни очень мало остаётся чуда. Или мы разучиваемся видеть его.
Откликаться на его проявления... Не знаю... Но когда я услышала
радостные крики детей, увидела их горящие глаза, улыбки, и
бесконечное множество раз воткнутых пальчиков в стекло машины, я
вновь поверила, что чудо возможно. Оно никуда не уходило. Это я
ушла от него. И заблудилась...
А вам никогда не хотелось догнать радугу? Вот так просто бежать,
бежать и догнать её.. Потрогать руками.. Понять, какая она на
ощупь, на что похожа... Может она из мелких- мелких плотных
капелек, что вплёл только что прошедший дождь в солнечные лучи.
Они задумались на некоторое мгновение, не решаясь пролиться в
сочную траву...Узнать, как капельки держатся?
J
Или же радуга- слоёное желе. Наверное, поэтому так радуются дети,
мечтая откусить несколько разноцветных кусочков у неё из бочка...
А может это струны? Натянутые между «лево» и «право». Подбежишь,
тронешь небрежно их, и польётся из сиреневой струны басистое
жужжание шмеля, а из голубой – зазвенит игривый колокольчик, а из
жёлтой дудочки загудят…
Самое удивительное,
что дожив до седых волос, я до сих пор вспоминаю присказку «Каждый
Охотник Желает Знать Где Сидит Фазан», не могу быстро и с полной
уверенностью сказать должен быть в ней синий или голубой, или оба
не нужны
J
Ни в пример мне, мои
дети знают такие прописные истины без всяких шпаргалок…
В приподнятом настроении, но в тоже время, умиротворённо-
задумчиво, читаю РР. В каком-то странном будоражащем состоянии
стала рыскать по сайту, авторам, открывать перевёрнутые страницы,
скрытые от глаз интерфейсом, сокрушительным маршем прошагала по
стихам неподозревающих об этом авторов.
И оп!
Опять это знакомое чувство пойманного мгновения… Кольнуло сердце и
легло в нём разливающимся теплом…
Я увидела радугу!
Скорее, скорее, дабы не упустить момент важного открытия, спешу
поделиться им с вами. Вот Автор, который рассыпался разноцветием
своих стихов, полюбился безоговорочно…
А я вместе с вами буду собирать к себе в палитру яркие, сочные
краски его творчества… Итак…
К Р А С Н Ы Й
Любвеобильное интернациональное
Любите Россию, страну революций,
любите всей силой внезапных поллюций,
Любите от самого первого вздоха
до каждого чертова чертополоха;
Любите Америку, жертву иллюзий,
увязшую в блюзе и джазовом грузе,
Любите до спазма, оргазма, маразма,
любите до судорог, всей протоплазмой;
А пуще, чем Штаты, любите Канаду
за то, что её не бомбит, кто не надо,
за чистые реки, бесполые браки,
за то, что она не пасётся в Ираке;
И Африку. Африку страстно любите -
там солнце стоит постоянно в зените,
Любите бушменов и всяческих буров,
любите жирафов за пятна на шкурах;
Ещё вдохновенно любите Европу,
как символ комфорта, как запах укропа,
за узкие улочки, флюгеры, башни,
за то, что и завтра там будет вчерашним;
Любите Китай восходящего света,
В Китае живут три четвертых планеты,
там всё, что возможно, пускается в пищу,
и тухлые яйца, и птичьи жилища...
Живите в Канаде, работайте в Штатах,
Из Штатов гребите зарплату лопатой,
учите китайский, летя в Никосию,
при этом все время любите Россию,
Любите геройски, любите сильнее,
Ломайте и стройте свои мавзолеи,
Всей силой маразма, всей мощью оргазма
Любовь развивается волнообразно.
От куклы тряпичной, патриотичной,
до тоненькой, спичечной, буколитичной,
фатальной, циничной, ассиметричной,
неограниченно русскоязычно…
Бесподобное, ироничное стихотворение в хороших традициях советской
агитки,
только безупречного вкуса и стиля
J
Аж патриотизм за Отечество мелькнул на добрых 2 секунды и залег на
место.
Недаром красный ассоциируется с кровью, страстью и флаг(ово)-
плакатным прошлым нашей страны…
О Р А Н Ж Е В Ы Й
Меня почувствуй в тающей жаре...
Меня почувствуй в тающей жаре
июльского - до слёз - аквамарина
в банановой янтарной кожуре,
в цветенье лип на улице старинной;
касаньем перьев облачной фаты,
кусочком льда в бокале пепси-колы,
уколом сердца вещего поддых,
качанием причаленной гондолы.
Под сеткой грима платиновых глаз,
за контурами пряными косметик
исчезну каплей в зеркале стекла
и, как стекло, останусь незаметен;
но дам понять, на уровне молитв,
предчувствием простого слова “случай”:
все кончится, отбудет, отболит,
мы встретимся...
и станем неразлучны
Волшебство… Заклинание.. Заклание сердца на искренности строк…
Магия этого стихотворения потрясает…
Плавающая рифма только усиливает этот эффект.
Суеверие
Обмирающее, тонкокостное,
сохраняемое в музеях...
Город тонет на перекрестках
в ароматах своих кофеен.
Кленов хрупкая позолота...
Своды арок да шпаги шпилей...
Полно, милая, брось, ну что ты,
хлопни дверцей автомобиля,
руку дай и идем по набережной
маловодной, короткой Сены,
я сегодня какой-то набожный -
в этом день виноват осенний.
Брось кругляш золотого евро
в эту воду в знак суеверия -
мы вернемся сюда, наверное,
и опять побредем по скверам.
Мы обнимемся под платаном
в пожелтевшей листвы настое,
осень рухнет на нас пластами
всех сбывающихся историй.
Осеннее… Рыжее…. Грустное…
Река, пожухлые листья….Очень похоже на питерскую хандру…
Правда н-А-бережной и н-А-божный- вываливаются из общего размера…
Всё равно ярко и огненно- запоминающееся, как бархатцы на клумбе
или мандарины под ёлкой…
С удивительным густым ароматом….
Ж Ё Л Т Ы Й
Моя любовь живёт в твоих глазах
Моя любовь живёт в твоих глазах,
В не очень чётком незнакомом фото...
Я принимаю за тебя кого-то
И мчусь встречать на аэровокзал,
И, не найдя тепла твоих ладоней,
Смотрю на предзакатный горизонт, -
Поверь мне, есть ещё один резон,
Не вслушиваться в сущности ироний.
В твоих глазах любовь моя живёт,
В твоих руках и в голосе негромком
И собирает душу из обломков,
Тепло в неё загадочное льёт;
И я живу до той поры, пока
Горька любовь, как жимолость горчила,
Её не выставляю напоказ, -
Поверь мне, есть ещё одна причина...
За тенями пушистыми ресниц -
Твоих ресниц - живёт твоя загадка,
Твоя любовь, задуманная сладкой,
Но не нашедшая сопутствующих лиц, -
Готова выплеснуться брызгами огней,
И не смолкать восторгами оваций.
Не избери меня, пожалуйста! Не смей!
Я не найду причин сопротивляться...
Солнце! Блеск! Браво!
Что тут скажешь, снимаю шляпу
J
Жёлтые одуванчики, подсолнухи, пчёлы, солнечные зайчики « не
смолкают восторгами оваций» в ослепительном золоте этого
стихотворения!
З Е Л Ё Н Ы Й
Фотографии
Фотографии, снимки, мои двойники,
и твои дорогие кузины и сёстры.
Между ними - простуженные сквозняки,
между нами - таможни, Атлантика, звёзды.
Пересечь-то несложно, а вот совместить
отпечаток расплывчатый с оригиналом -
всё равно что приставить к обломку кости
не застывший рукав Обводного канала.
Всё равно что угадывать контуры губ
на кусочке желтеющей фотобумаги...
Как страницу альбома, тебя берегу,
применяю, прости, оборот негуманный.
Красивое и лиричное, янтарно- зелёное, как ухоженный аквариум на
письменном столе.
Смиренная светлая грусть…О том, что вернуть невозможно и, порой,
уже не надо
пытаться…Жизнь не переспорить…
Я люблю эти пальцы...
Я люблю эти пальцы и тот холодок,
что они, попрощавшись, оставят
я люблю этот воздух, шаги этих ног
и глаза из распахнутых ставен,
я люблю каждый след на примятой траве
и травинку любую под следом, -
помогите моей городской голове
теплотой деревенского хлеба,
помогите, я вроде - больной партизан:
я скрываюсь от собственной тени,
мне бы тоже такие большие глаза,
мне бы тоже - ни капли сомнений
Что-то из пшеничных колосьев Есенинских пашен, травяное,
лиственное,
тенистое…спокойное и мудрое…
Г О Л У Б О Й
Дождливое
Приоткроешь окно, и частицы дождя
Залетают быстрей и пугливей,
В щёку тычутся, надо же предупреждать,
Что вот-вот - и рассыплется ливень.
Капли шариками из тончайшей пыли
По асфальту сухому покатят,
И девчонки, что скрыться от ливня смогли, -
У подъезда, поддернули платья.
А иные, напротив, бегут босиком,
Туфли сняли, несут их за хлястик,
И свинцовая туча над ближним леском
Расползается медленной кляксой.
Я спешу. Нужно лечь под несущийся дождь
На холме, где ромашка и клевер,
Запрокинуть лицо, чтобы облачный ковш
Ливнем душу мне заново склеил.
Чтоб я понял, что также касаясь щеки,
Ветер высушил, тайнам покорен,
И принёс твои слёзы и мягкость руки,
Чтобы сердце мне греть, через море.
Нежное- нежное, как голубые незабудки, мотыльки, небо в тёплый
день,
капли на стекле, море на рассвете, стрекозы над гладью воды…
Трогательное, чУдное стихотворение… Про него уже говорилось в
прошлом обзоре, подпишусь под каждым своим словом… Эх… и грустно и
светло… Спасибо, Сергей
J
С И Н И Й
Собачий календарь
Собачий календарь
Помечен косточкой от супа.
Вчера ты - царь,
а нынче - глупо
лелеять власть и то меню,
что сам составишь на бумажке, -
я не виню
тебя, вчерашний;
но день прошел, ползет иное небо,
кричит иной мотив,
и даже хлеба
сегодня может не хватить.
Чтоб жить вчерашним, надо умереть,
и это - честно, даже не жестоко,
вот только перед этим не глядеть
глазами всех простившего пророка -
такой соблазн! -
Не допустить ни тени горечи, ни тени колебаний,
и чистых глаз
не затуманить...
Не трогать то, что брошено в костёр,
не сожалеть о вычеркнутой роли, -
ты сам все стёр;
живут - тобой не пройденное поле,
тобой не мерянное небо
и слезы - той, кого ты предал...
Густое, солёное, насыщенное, невозможно синее- кобальт!
Здесь тоже грусть, но уже оголённая и болючая…
«живут - тобой не пройденное поле,
тобой не мерянное небо
и слезы - той, кого ты предал...».
К сожалению, все мы, рано или поздно (пусть позже)
приходим к такому итогу… Горько это…
Но гораздо горше другое «Как мало пройдёно дорог, как много
сделано ошибок» (С.Е.)..
И выбирать каждому, исходя из собственного философствования
J
Не отвеченные письма...
Не отвеченные письма
пахнут снегом и печалью,
горьким снегом и духами,
свежей краской типографской,
красной наискось печатью
“адресат не установлен”.
Безразличьем синих сумок
повседневных почтальонов,
пахнут луком и селёдкой
перепуганной соседки.
Пахнут кошками подъездов,
сургучом почтовых станций,
любопытством детских пальцев,
подковыривавших марки,
а ещё моим молчаньем,
тихим вздохом очевидца.
Парафинными свечами
и желанием напиться...
Мне это стихотворение тоже видится синим. Возможно,
ультрамариновым…
Ночное небо, сапфир в оправе.
Смесь Маршака и Мориц, но с присутствующей плышевской грустинкой….
А «пахнуть кошками подъездов», Серёж, это как?
J
В любом случае, дорогой Автор, если письма вновь запахнут кошками,
будьте уверены:
на
сайте РР найдётся 1 человек точно, который разделит с Вами
«желание напиться».
Ф И О Л Е Т О В Ы Й
Чайное
Гроза удалилась, недовольно урча,
громыхая ящиками с кирпичом,
ты устала, садись, я сделаю чай,
я в этом весьма учён.
Пока закипает наш чайник, скажи,
нет, посмотри на меня, я скажу сам,
ты расстроилась из-за людей чужих?
Или это всего лишь гроза?
Ты волнам кресла-качалки отдайся -
я придвинул его к камину -
плывем на Восток. Заварю китайский,
желтый китайский, с жасмином.
Он распустится листьями загнутых пагод,
бессчетных драконов чешуйками,
он раздуется парусами, как память
чайных клипперов в море бушующем.
Пронесется дымком над Великой стеной
из носика векового фарфора,
и ты не заметишь, что стало темно,
как будто приспущена штора.
И через стенки изысканной чашки
чай руки твои и душу согреет,
и аромат жасмина тончайший
впитывается все скорее.
Я расскажу тебе то, что видел сам...
Как по красной глине берегов Хуан-Хэ
тонкие желтые бамбуковые леса
уступают место корявой ольхе,
как у крошечной придорожной фанзы
курит опий старикашка-китаец,
как мы угостили детишек фантой,
а они змея запустить пытались,
как из-за антенн в виде башен Эйфеля,
Харбин называют “второй Париж”,
а шелковые девушки с голосами эльфов
что-то грустно танцуют...
- Спишь?
Не очень люблю этот цвет. Для меня он слишком густой и тяжёлый…
Фиалки, сирень, сливы, шелковица в миске…
Вот и этот стих, основательный, информативный. Хотя, безусловно,
трогательный. Сразу чай жасминный почудился… Только я не пила
жёлтый…
Но очень любопытно…
Жаль, что стих прерывается так неожиданно, хочется ещё про «2
Париж», голоса эльфов, а тут… бац!- конец. Обидно
J
Замечу так же, что размер невыдержан, поэтому стих изрядно
пляшет..
Я собрала 7 основных цветов, теперь буду учиться рисовать,
смешивать краски. И другим предлагаю поучиться: ведь есть чему,
безусловно - есть.
На этом я, пожалуй, буду завершать свой обзор из серии ЖЗЛ.
Кому приглянулось творчество Сергея Плышевского, милости прошу к
нему на страничку.
Вы не только прикоснётесь к чуду, но и
уверяю вас: найдёте в его стихах гораздо больше оттенков, чем в
палитре радуги…
------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------
Следующий же обзор из серии ЖЗЛ
будет посвящён
Валерию Куперу.
С уважением,
Маравина Юлия
(аки баккара)
|