|
Владимир Шилин
* * *
Вот ты берёшь бумаги лист,
Мечтатель, труженик, художник,
А день осенний очень мглист,
Того гляди, сорвётся дождик!
Не торопи своё перо
Скользить поспешно по бумаге,
Вон жёлтый свет сверкнул хитро,
К окошку подлетел в отваге;
Вон чей-то голос прозвучал –
К нему прислушаться не худо!
Бумаги лист – живой причал
Мечты, летающей повсюду.
Что на него ты нанесёшь
С лихим упорством непоседы?
Ещё есть в мире тьма и ложь,
Ещё не все изжиты беды…
И в эту утреннюю тишь,
Где клёна лист горит случайный,
О чём ты миру возвестишь,
Какие вновь откроешь тайны?
Но если жизни суета
Всю душу у тебя изъела –
Не порть бумажного листа,
Найди себе другое дело!
Себя напрасно не неволь,
Не надо напускной отваги –
Пускай всегда любовь и боль
Перо твоё влекут к бумаге!
* * *
Как археолог ищет след былого
За веком перевёртывая век,
Так я невольно вглядываюсь в слово:
Каков писатель, что за человек?
Как жили там, во времена иные,
Чем до краёв душа была полна? -
Я книги, как сокровища земные,
Кладу на полку, исчерпав до дна.
Я нахожу в них силы и желанья
И всё, что мы порой в душе таим...
Хотелось бы пополнить мирозданье
Ну, хоть немного, творчеством своим:
Чтоб человек, мою снимая книгу,
Охваченый душевной суетой,
Был благодарен сладостному мигу
За то, что повстречался с КРАСОТОЙ!
* * *
Читать и думать много
О том, что ты прочёл –
Вот верная дорога
Пред тем как сесть за стол,
Пред тем как взять бумагу,
Сказать хоть что-нибудь –
По капельке, по шагу
Одолевай свой путь.
Да-да, не просто это -
Идти всегда вперёд,
Но в мире нет поэта,
Чтоб шёл наоборот!
Кто шёл путём окольным,
Не отточив ума,
Того за это больно
Карала жизнь сама…
Ведь если мыслей нету,
Что в душу бьют остро,
Тогда зачем поэту
Хвататься за перо?
Учёба, и учёба
Как Ариадны нить
Нужна поэту, чтобы
Со всеми говорить!
* * *
Стихи творят не за столом
В прохладной тиши кабинета,
Возможно где-нибудь в былом
Такое было у поэта -
Он становился глух и нем,
Начав беседу с небесами,
И строки сладостных поэм
Или стихов сходили сами.
Но не сегодня, не со мной,
Могу сказать я честь по чести,
Не потому что век иной –
Я изменился с веком вместе:
Меж всяких жизненных атак
Не доверяю сердце чуду
И жить желаю только так
Как современники повсюду.
Поэт минувшего, прости,
Меня врагом своим не числи
Лишь потому, что я в пути
Свои вынашиваю мысли -
Я вечно странствовать люблю,
Дом, покидая раным-рано…
А стол – как пристань кораблю:
Я здесь залечиваю раны,
Здесь жизни подвожу итог,
Пред тем как в путь идти обратно,
Чтоб там, на колеях дорог
Легко мне было и приятно.
ПОЭТУ
Если в творчестве систему
Сделать хочешь от души –
Выбирай любую тему
И пиши, пиши, пиши…
Если ты упорный автор,
А искусство – это рай -
Нынче, завтра, послезавтра
Этот опыт повторяй!
Широка искусства нива,
В ней и мелочь не пустяк:
МУЗА к гениям ленивым
Не приходит просто так.
Ей противно по-пустому
Всякий раз ходить туда,
Где поэту не знакома
Радость долгого труда.
Без усиленной работы,
Что плоды способна дать,
Никогда, дружок, её ты
Не сумеешь угадать
И сомненьями томимый
Сам с собою вступишь в спор...
А она – промчится мимо
Как прекрасный метеор!
* * *
Писать стихи – одна отрада!
В спокойствии и тишине:
Потомки всё поймут как надо,
Их поправлять не нужно мне.
Лишь сам, пустые мысли скомкав,
Их выбрось, не мирись с судьбой!
Не стоит думать о потомках,
Коль современник пред тобой.
Вбивай слова в строку потуже,
Не будь в борьбе за правду нем, –
Коль ты друзьям своим не нужен,
То и потомкам ты зачем?!
* * *
Нет, это не обман!
Могу сказать одно:
Словарь читаю как роман,
Что создан был давно.
Там кто-то разобрал набор,
В словах единства нет,
И мы не знаем до сих пор,
О чём же был сюжет?
И каждый истинный творец
Свет видит сквозь туман,
Но разгадает, наконец,
О чём же тот роман.
Но люди новые придут,
И я сказать готов –
Начнётся снова долгий труд
Соединенья слов.
Забьются радостью сердца,
Творя из слова гимн,
Но суть романа до конца
Не разгадать и им.
Так сквозь века и сквозь года
Вершиться будет труд,
Но не узнать им никогда,
ЧТО было в книжке тут.
Назад
Стихи о рифме |
